Les mains qui rageusement se forment en poing, poing dur comme de la pierre, poing qui fait mal, poing où les ongles transpercent la peau, fermée, comme le poing, les muslces contractés au maximum de la douleur, les ongles se refermant sous le poing.
Et je ne sens rien.

Les doigts qui attrapent les cheveux, qui les sondent, de la racine au bout, et qui les arrachent, sèchement. Par un, par deux, par dix.
Et je ne sens rien.

Et je ne sais pas pourquoi.